El ruiseñor con versos cortos apasionados
sin pretextar cansancio
con énfasis entonaba su venerado canto
Ignorando que una entidad necia y odiosa
quería boicotearlo
Y todo por ser anárquico su canto
Por no estar emponzoñado
por una sociedad hipócrita
Por falsos ideales
que huyen después de prometer
El amor, guía y modelo
de antiquísimas leyendas y conmovedoras baladas
Que con la complejidad de su esencia horadaba montañas
se adentraba en los orificios del alma
Que despertaba admiración
por su misterioso mecanismo
de surgir de la nada
Nunca llegó a imaginar
que sería convertido en un fantoche
en un simple entreacto
en una historieta tediosa y fosilizada
Que por seres de dos caras
serían sus trovas calcinadas
Ignorando que él, el Amor
fue, es y será un derivado de la esperanza
El silencio que habla
que habita dentro del tiempo desde el más remoto pasado
acompañado de su fiel amigo Shu
se dispone a proclamar su epístola
haciendo estremecer los pilares del mundo
" Hasta que el poder no tenga el olor de las cenizas
La historia de los pueblos no deje de ser manipulada,
profanada por sombras malignas
La justicia de los ancestros siga encadenada
a las ruinas del olvido
La semilla de la libertad no podrá en flor abrirse
La paz no volverá a engendrarse
en las entrañas de la vida".
El silencio que habla se adentró
en el irreverente salitre del mar
Levantando acta en la ceremonia de las llamas del fuego
" ¡ Seré vejado, humillado
pero jamás enmudecido ! "
.jpg)
Los rayos del sol de una mañana de invierno
dibujaba un mar de tristeza sobre los montes asturianos
que en su verdor lleva el estigma de las remembranzas
Mientras, el viento esparce por ellos
el lamento de una gaita que había quedado sin alma
que a los manzanos suspiros arranca
¡ Ay! del pobre gaitero
¡ Ay! pobres Núberos, pobre la Xana
Pobre la fuente que su agua ya no canta
Pobres los besos de una madre que no llegan hasta el mar
por déspotas el cauce ladear
Que tristes estaban
Que lejanos quedaron los días
donde no estaban colmados de ausencias
Donde los ojos brillaban cada vez que se citaba la palabra LIBERTAD
Asturies entera se viste de luto
Mataron a sangre fría los sueños,
mataron a los poetas,
mataron a la esperanza
Asturies entera llora al ver exiliar a su mocedad
“Cada guerra es una destrucción del espíritu humano”. Henry Miller, escritor estadounidense.
La última luz de la tarde se posa como un suspiro
sobre los desnudos árboles por el desconsuelo derrotados
Sobre los caminos de piedra que por dentro la pena les late
Sobre aquella alma dolorida que la soledad es su acompañante
Quería, ¡ oh cómo quería !
Devolverles el eco del murmullo de los amantes
La ilusión de los cantos que recuerden a la infancia
Que unos brazos desovillen la soledad de aquella alma
Y en su súbito afán, la noche la sorprende descalza
Mientras, Cronos a su antojo
el mundo hace y deshace
Las diapositivas entraban sin hacer ruido en mi retina
En cada diapositiva estaba capturada
Su mirada soñadora, su sonrisa amable
Su calma. su curiosidad por el saber
Haciéndome sentir transportada
Al mundo de la historia de aquella mujer
Desbordándome el corazón
Pasé la mano por los ojos
Costándome un gran esfuerzo
Darme cuenta que no la volvería a ver
Ni mañana, ni pasado mañana, para tomar un té.
La dama de negro, con su intransigente ley
Y su frialdad sorprendente
Había vencido otra vez
Arropada por el manto del silencio
e impregnada por el aroma a incienso
Escribe para ella para no sumirse en la niebla
Para que el tedio no la venza
Para que sus sueños no lleguen a tomar contacto con el frio suelo
Y los latidos de su pasado no se desvanezcan
Escribe para ella sin importarle que sus letras
nunca tengan señal de reconocimiento, ni techo
Escribe para ella
para cuando su cuerpo sea envuelto por la nube de la muerte
su alma esté impresa en cada letra
Pues sabe que estas no son como las palabras
que en el aire se desintegran
Aquella mirada reúne bondad y nobleza
Bajo la luz de la luna soberana
tiene el poder de romper la delgada línea
que separa su mundo al de los humanos
Humanos que se denominan así mismos racionales
cuando en sus conciencias habita la peor de las bestias
Cuando no son mas que parásitos
con ansias de hacer a aquella mirada presa
y convertirla en agónicos lamentos
De hacer preso a aquel espíritu
para romper el pacto ancestral
que los dioses le otorgaron sin reserva
Que no es otro que escuchar el pulso de la Diosa Tierra
y fundirse con ella .
Vos contaré la historia de un ser especial y aparte
Alejado de "animales de presa"
de "risas de hienas"
de "babosas deslizándose por las aceras"
Que lucha por poner nombre
a rostros que figuran en fotos amarillas de tiempo
aprisionadas entre páginas de algún libro
A cartas de amor que nunca llegaron a ser abiertas
y por falta de amar y penas de ausencias
yacen amortajadas en un oscuro cajón
Ambas victimas de los horrores de la historia
de manipuladas y siniestras sentencias
Vos contaré la historia de un ser especial y aparte
Que lucha por poner nombre a las lagrimas de sus ancestros
alimentadas por el miedo
desterradas y huérfanas
Con una única motivación
rescatarlas de la blanca sepultura del olvido
del mutismo funesto
